Near Tokyo, the existence of Takumi and his daughter Hana seemed well preserved until then

An ecological fable beyond clichés
 
A village community living in harmony with nature finds itself threatened by a tourist development project. 

In silence and music, an ecological meditation by the author of Drive My Car.
 
We've already seen low-angle shots of the treetops. It's an almost disqualifying cliché.

“ Evil does not exist” begins like this.

But the pronounced duration of the shot - a long tracking shot - 

and the music that supports it twist the cliché's neck.

The succession of trunks, foliage and bare branches of the different trees (oaks, pines, etc.) invites the game of distinction, while promoting vertigo. 

Forest and nature that must be preserved at all costs, such is the subject here. 
 


Takumi, a handyman who is both pragmatic and a dreamer, lives modestly with his little girl in a house in the middle of the forest near Tokyo. 

Their existence seemed well preserved until now.

As they live not far from a village that is worried about a glamping development project (glamour + camping).
Communicators come to the region to promote the project in assemblies and answer questions from worried residents.
 
The tiny music of a rumbling world
 


Compared to the unforgettable “Drive My Car” and “Tales of Chance and Other Fantasies”, 

this latest film by Ryūsuke Hamaguchi is a very different work. 

Minor, no doubt, but singular in its quasi-experimental gesture.

The soaring electro of Eiko Ishibashi, a Japanese musician, plays a driving role here. 

One could almost say that the images accompany this latest, and not the other way around.

Few dialogues, harmonies, silence and contemplation, 

time to name the elements of the ecosystem and point out its possible fragility.
 

The film oscillates between a chronicle tinged with comical satire, and a not-so-peaceful ecological fable.

 Because, without realizing it, 
quietly, 
as if lurking under the snow, 
anger is rising. 
Which bursts at the very end in a violent epilogue!

As beautiful as it is strange…
Conceived as a kind of riddle,
where the spectator will have all the leisure
to find
the missing images…
 
Aku wa sonzai shinai by Ryūsuke Hamaguchi
 
 

Une fable écologique au-delà des clichés
 
Une communauté villageoise vivant en harmonie avec la nature se retrouve menacée par un projet d'aménagement touristique. 

En silence et en musique, une méditation écologique par l'auteur de Drive My Car.
 
Les plans en contre-plongée sur la cime des arbres, on a déjà vu. C'est un cliché presque disqualifiant. 

Le mal n'existe pas débute ainsi,

 mais la durée prononcée du plan - un long travelling - 

et la musique qui le soutient tordent le cou au cliché. 

La succession des troncs, formations et branches nues des différents arbres (chênes, pins, etc.) invite au jeu de la distinction,

 tout en favorisant le vertige. 

La forêt et la nature qu'il faut préserver coûte que coûte, telle est ici la problématique.
 
Takumi, homme à tout faire à la fois pragmatique et rêveur, 

vit modestement avec sa fillette dans une maison en pleine forêt, 

non loin d'un village qui s'inquiète d'un projet d'aménagement de glamping (glamour + camping).
 
Des communicants viennent dans la région promouvoir ledit projet en assemblée et répondre aux questions des habitants inquiets.
 
La petite musique d'un monde qui gronde

Comparé aux inoubliables Drive My Car et Contes du hasard et autres fantaisies, 

ce dernier film de Ryūsuke Hamaguchi est une œuvre très différente.

Mineure, sans doute, 

mais singuliere par son geste quasi expérimental. 

L'électro planante d'Eiko Ishibashi, musicienne japonaise, joue ici un rôle moteur. 

On pourrait presque dire que les images l'accompagnent, et non l'inverse. 

Peu de dialogues, des harmonies, du silence et de la contemplation, du temps pour nommer les éléments de l'écosystème et pointer sa fragilité possible. 

Le film oscille entre chronique teintée de satire cocasse

 et fable écologique pas si paisible. 

Car, mine de rien, en sourdine, 

comme tapie sous la neige,

 une colère monte. 

Qui éclate à la toute fin dans un épilogue violent, 
aussi beau qu'étrange, 
conçu comme une sorte de devinette, 
où le spectateur aura tout le loisir de trouver 
les images manquantes.
 
Le mal n'existe pas, par Ryūsuke Hamaguchi 

Giulia Dobre
2024